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6 我想拍他的手（第1页）

爸爸坐在沙发上，在玩一个小本子，翻来翻去地看，他半躺在沙发上，头不太舒服地悬在半空中，没有靠在椅背上，手上的“小天才”

儿童定位手表的湖蓝色表带那么显眼，腕上还戴着三串珠子。

我突然想拍爸爸的手。

“爸，把你的手举给我看，我想拍你的手。”

“好。”

要拍手嘛，爸爸伸出右手，在我面前灵活地晃动，把手翻来翻去，像在做手心手背的游戏，一会儿掌心，一会儿手背。

他的手指不长，五指分开，指头微微弯曲，指尖向内，像一个小陀螺快速转动着，转动给女儿看他的手。

“啪”

，我拍下。

“糊了。

继续来。”

我又说：“把你的手打开。”

爸爸伸直了他的右手，仿佛有声电影，“啪”

的一下，将整个手掌在我面前平摊开来，定格，不动。

这只手并不苍老，皮肤也并不皱皱巴巴，而是平平整整的，在这里看不到年龄，没有写着七十八的岁数。

爸爸年少时就外出求学，一生没有做过多少农活儿，手上没有镰刀刀疤，也没有伤痕，甚至没有多少老年斑，岁月在这双手上留下的痕迹并不重。

但是爸爸用这双手，一直在建设我们的家。

年轻时，他一个人从偏僻乡村赤脚到成都一所财经中专上学，毕业后分配到一个小镇上，然后拉扯兄弟们一个个进城。

以前每次回老家，总是挑着大包小包，在什么都要限量供应的年代，他把猪油挑回家，把白糖带回家，把布带回家，能带的，爸爸都装成两大包，往肩上一挑，都带上。

还记得我五岁那年，我们一家人回老家过年，那时交通极不方便，需要坐一个通宵的火车，再坐四小时长途汽车，还要走一小时山路才能到爷爷奶奶的家。

火车上挤满了人，爸爸仍然用扁担挑着两个大包，那一夜爸爸坐在他的挑子上，我依偎在爸爸的怀里，安安静静睡了一宿。

这个小个子男人，似乎从不在意自己的身高，从不在乎自己的长相，走到哪里都是抬头挺胸，腰板儿挺得特别直，他的头脑一直可以用聪慧来形容。

他的脑瓜子里有着很多生活的智慧、工作的智慧、为人处世的智慧。

在我很小的时候，就觉得里外一把手的爸爸是我学习的榜样。

无论遇到什么事，都镇定自如的他；无论遇到什么人，都不卑不亢的他。

那就是我心目中最普通、最平凡，又最靠近的英雄模样。

爸爸来我家时，总是喜欢看那本瑞典画家卡尔·拉松的画册《我们的家，我们的房子，我们的农庄》，每次他来，我都从书架上取出来，给他看。

他像个小孩子一样，戴着定位手表，手上还挂着几串不知从哪里弄来的木头珠串，他一页一页地翻，慢慢地欣赏一幅一幅插画，他看书的时候特别安静，沉醉其中。

我总是悄悄拿出相机想拍爸爸的手。

面对镜头的爸爸，会有些不自然地抬头，也努力想表现得更好，却不知该做何表情，只是怅然地望着我。

“爸爸，你不用看我，看书就好了。”

于是他又低下头去，慢慢地一页页翻起来。

书里有些图画，爸爸翻看到也想和我讨论，但他已说不出太多有逻辑的语言，只是指着图和我分享：“你看这个，花。”

爸爸也爱美、爱花、爱日常，我和亲爱的老顽童多么相像，他遗忘了很多，又有些东西始终沉在心底一直记得。

我在旁边拍他正在翻着画册的手，他一边翻，一边一字一句地指读：“我们的家，我们的房子，我们的农庄。”

然后他看到我拿着相机拍他，以为我在拍书上的画，每翻一页，就问我：“这个搞不搞？”

我说：“好，搞。”

他慢慢地一页页从前往后翻，我也慢慢地拍。